DOS MESES DOS COLORES

En apenas dos meses este país está irreconocible. Desde que se comenzó el inicio del inicio, hemos entrado a saco en la sociedad de la vorágine. Un Saturno insaciable nos devora. Parece mentira pero la mentira se ha convertido en verdad. Han subido los impuestos por sorpresa y ya estás a punto de comprobar el agujero que te han hecho en el bolsillo. No dan tregua. 60 días desde que empezó el cambio y han desaparecido los derechos laborales de los trabajadores, con carácter retroactivo, ciscándose en el Estatuto de los Trabajadores y en la propia Constitución. Un tiempo nimio para salir a la calle contra la reforma laboral. 

Han anticipado la primavera en Valencia y la han extendido a todo el país. 

Se ha pasado de los golpes de calor a las calles calientes. No sabemos si el aborto es a plazos o a rezos. Si hay trasvases o sequía. Las oposiciones se hacen con temario del siglo pasado. Ya el enemigo no es ETA, el enemigo somos todos . El tsunami azul ha barrido las consciencias y nos ha cambiado el sintonizador. 

Pero lo que más inquieta es que me han cambiado la cadena de televisión del bar. El aperitivo del mediodía, tan plácido viendo Telemadrid y sus tertulianos neocarcas, era la aceituna del vermut, haciendo jugos en el estomago. 

Hoy en la tasca estaba puesta La Sexta, me he quedado de piedra, y en el plasma se veía a la Policía dar una somanta de palos sin ton ni son que de verdad retrotraía a tiempos pasados. Y el vecino de barra, cerveza en ristre, sin cortarse: 

--A éstos hay que cambiarles el traje.

 La verdad es que en dos meses se ha cambiado hasta el color de la primavera: del azul al gris...

MANIFESTACIÓN SIN CABECERA

Plaza de Neptuno, / Plaza de La Lealtad  11:58 horas

La hora prevista para la salida de la manifestación contra la reforma laboral era las 12. Desde Atocha a Neptuno seguía subiendo gente. La calles que caían al Paseo del Prado estaban soltando miles de personas y múltiples grupos se agolpaban para entrar en el canal principal de la marcha. En el parquecillo del Paseo del Prado muchos grupitos y petardos de vez en cuando. En la Plaza de la Lealtad bajando desde La Bolsa los componentes del bloque crítico del 15M, con mucho colorido y algarabía. Pero no se veía la cabecera de la manifestación.

Más adelante las primeras banderas. Manifestantes mas organizados pertenecientes a partidos y secciones sindicales. Apenas se movían en dirección a Cibeles. Ruido de pitos y consignas contra el gobierno, el capitalismo y la reforma laboral, que para eso se estaba en la manifestación. Pocas caras de famosos,  políticos o sindicalistas, ni famosos de famosos. y atrás debía estar la cabeza de la manifestación. 

Plaza de Cibeles en dirección a Sol 12:09

En Cibeles ya el gentío cubría toda las direcciones de la calzada camino a Sol. Mas gente sin banderas. Muchas familias. Conocidos y desconocidos intercambiando comentarios denigrantes sobre las consecuencias de la reforma laboral. Sol y ambiente festivo. Se incorporaba gente de Alcalá arriba, así como de Recoletos. Se movía un reguero de personas que protestaban contra la incertidumbre del futuro laboral. Y muchos preguntaban por donde iba la cabecera de la manifestación. Todavía estaba en Neptuno.

Puerta del Sol 13:29 horas

Antes de empezar la manifestación de Madrid todo su recorrido desde Atocha a Sol estaba ocupado por manifestantes contra los recortes laborales. Hora y media después de su inicio oficial la Puerta del Sol ya estaba llena de decenas de miles de damnificados por la reforma del Gobierno. Se había llevado a cabo una manifestación previa a la manifestación. Porque quedaba mucho para que llegara la cabeza de la manifestación. Eso daba igual. La gente se había manifestado con y sin cabecera.

HUBO UN TIEMPO

Cuando el pasado se reinventa duelen más los golpes. Porque el ser humano sobrevive olvidando los malos recuerdos. Y es verdad que no recapacitamos lo suficiente si hemos aprendido de nuestros errores. Y viene al caso por la represión ejercida sobre los estudiantes del Instituto de Luis vives de Valencia. Unos adolescentes calentados por la policia por reclamar calefacción en sus aulas. carga policia IIES Luis Vives
Del hoy al ayer. Cuando en el año 1970 algunos estudiantes farfullaban en las aulas de su instituto, en silencio, tapados y ocultos, reclamando la libertad, defendiendo la vida y gritando muy bajo: amnistía. También en los institutos se luchaba contra el miedo. Entonces las manifestaciones estaban prohibidas por definición. A pesar de eso se convocaban y eran ilegales. A lo mínimo que se exponían los ilusos que pedían Democracia era a unos suculentos palos. En los institutos se enseñaba los Principios Fundamentales del Movimiento y cuando había dudas se organizaba la reunión con el jefe de estudios para recordar:
--Que a nadie se le ocurra ir a la manifestación esta tarde. Yo estaré en la plaza y no quiero ver a ninguno de vosotros allí. 
Y si alguno no le temblaban las piernas de oir el posible castigo disciplinario que le podía caer, el profesor en jefe remataba:
--¿Veis esta pistola?, pues la llevaré para emplearla en la manifestación.

Era oscura, olivácea, y era la verdad del miedo mismo. Esa visión era suficiente para derrumbarte 
 Esa tarde la plaza del pueblo estaba tenebrosa, silente, sin apenas gente. En todas las esquinas había policías vestidos de gris, en las calles adyacentes estaban sus furgonetas, grises también, enrejadas para saber lo que había dentro. Pero a la hora prevista para la protesta por la libertad y la amnistía, cuatro gatos y dos estudiantes saltaron a lanzar dos gritos llenos de miedo y emprender la carrera más rápida que el rechinar de piernas.., aunque fuera por la democracia. Hubo suerte porque las pistolas no hablaron. 
Pero nos faltaba aun un quinquenio de saltos y carreras, aunque en esos años sí sonaron las armas y algunos compañeros se quedaron en el camino. Un tiempo de parto largo y doloroso para que amaneciera la libertad; y le llamamos Democracia...

EL APAGÓN

--!Maamaaa, que no funciona la tele¡¡
--¿'Las enchufao' bien?, que eres 'mu' torpe.
--Que sí, que está encendida, y pone que no hay señal.

--Lo mismo Rajoy que nos quiere joder también sin tele.
--Siempre estás igual.., será que no funciona la antena.
--Lo mismo me da que me da lo mismo, pregunta a la Pili (la vecina) si tampoco tiene televisión.


El apagón ha dejado en silencio el pisito. Madre e hija han intercambiado por primera vez en semanas más de una docena de palabras.

--Que dice la vecina que tampoco le funciona la televisión.
--'Pos' llama al presidente de la comunidad.
--¿Al Camps?
--No zopenca, que ese es el de los trajes, al de la comunidad de vecinos. El número está en una tarjeta junto al teléfono.
--Este tal Pepe que pone técnico en gestiones de propiedad inmobiliaria.
--Ese mismo cabrón.


El teléfono funciona, da señal, y al otro lado de la línea alguien contesta.


--Dice el Pepe que no puede hacer nada, que además debemos las cuotas.
--Pues dile que entonces 'pa' que está si no es para resolver los problemas.
--Que dice que se lo preguntes a un tal Zapatero.
--Contéstale a ese hijoputa que o llama a alguien para arreglarlo o le denuncio por cobrar en negro y por apañar las facturas sin IVA.
--Me ha 'colgao', mama.
--Déjalo, que nos tocará hacer una asamblea con los vecinos 'pa' echar a ese facha incompetente.
--¿Y que hago yo sin ver la tele?
--Pues lee un libro, que falta te hace.
--Claro, como tu estás chateando por el ordenador.
--Más productivo es; no como tu, viendo "Hombres-mujeres y viceversa".
--Pues aprendes cosas.
--Sí, como ser una puta educada.
--Como eres mama.
--Peor lo tengo yo, que tu padre no va a poder ver el partido de 'fúsbol'. Y eso sí que me toca el coño.
--!Maammaaa¡¡¡
--Ni mama ni leches, que me está explicando un compañero en que consiste la Reforma Laboral del 'PePé'..;y me ha 'cortao' la menopausia...¡¡Tráeme una compresa, urgente!!!!!!!!

AUTOSUGESTIONARSE

Javier Solana lo visitó hace seis años. Es un edificio colonial típico de El Puerto, mantiene su encanto del XVIII. Acogedor, coqueto, intimista y abierto. Un remanso de tranquilidad entre aromas del Atlántico. Recomendable: el Hotel Duques de Medinaceli. 

Hotel Duques de Medinaceli

Un establecimiento de cinco estrellas, que mantiene su glamour gracias a los trabajadores. Y seguimos hablando del mismo caserón gaditano del Puerto de Santa María. Un hotel aristocrático que se mantiene en alto gracias al tesón de la clase obrera. 

Sus dueños, empresario de Hoteles Jale, lo  abandonaron a su suerte; mejor dicho al destino del concurso de acreedores, es decir su quiebra, el cierre y el paro de sus empleados. Aunque esa opción la rechazaron sus trabajadores.  Con el respaldo de la jueza que lleva el caso, mantienen vivo y en pie su puesto de trabajo; luchan por su salario. Los obreros gestionan el Hotel Duques de Medinaceli. Los que lo trabajan quieren vivir de su esfuerzo. 

Nadie lo notará...  Ni al llamar para reservar, ni al llegar a la recepción, ni al subir a las habitaciones. 
Se sigue disfrutando de su patio de aires hispano americanos, entre criollo y andaluz.
 Le atenderán como si estuviera en un hotel de lujo, que lo es. Y luego tras cenar, tomar una copa en cafetería, descansar en una sólida y acogedora cama; se puede alzar la cabeza y pensar en estos héroes que combaten la crisis a jirones de su piel.  

Dos decenas de asalariados que viven para mantener su empleo. Obreros que quieren vivir de su trabajo. Sólo aspiran -ni más ni menos-  a acabar la semana y llevar un salario a casa. Olvidándose que hace mas de año y medio que no reciben el sueldo de los antiguos propietarios del Hotel.  
Si vais a Cádiz, al Puerto de Santa María, acercaros a reconocer a los currantes del Hotel Duques de Medinaceli, aunque no sólo sea para autosugestionarse sino también para autogestionarse.., que hay otra salida al final del túnel. 


si no te lo crees, óyelo

Twitter también hace Historia

El TL hay que leerlo de abajo a arriba para seguir la cronología exacta de los comentarios. Empieza cuando Rubalcaba concluía su discurso

Estos comentarios son cuando Carme Chacón esta en pleno discurso, siempre leer de abajo a arriba por cronología

Salió Zapatero

Aquella noche hacía el mismo frío que hoy hace en Sevilla. 

A altas horas de la madrugada del sábado Madrid era una fiesta. Los bares pubes y tugurios varios estaban de plena ebullición porque había Congreso en la Capital. 

Horas antes la movida política estaba en IFEMA, donde se debatía el futuro del PSOE, un partido perdido y a la deriva. Concluía la noche del 21 de julio del 2000. Y los delegados empezaban a dirigirse a sus hoteles, pensando en la polifacética noche madrileña y en lo redondo que estaba saliendo la jornada del Congreso Federal del PSOE. Así lo recordaran Diego, Carlos, Juan, que coincidían satisfechos en que ya había nuevo secretario general, que sería elegido al día siguiente. Era y se trataba de José Bono.  Nadie lo cuestionaba.  Y en eso apareció el protagonista en el hall del hotel, Bono presidente en persona, sonrisa amplia, rodeado de su gente, iluminados por la luz de la historia. Saludos, parabienes, enhorabuena, que tal.., y me dió la mano, la estrechó fuerte, de ganador, y sólo me quedaba pedirle un autógrafo. Fuese como entró: rápido y satisfecho. Me vino un aire en aquel enlazar las manos.
Después volví a la realidad y me dije para mis adentros, bueno ahora se lavará la mano, dada su manía compulsiva por la asepsia.
 Tras abandonar el hotel de las delegaciones de fuera y en dirección al IFEMA, donde todavía continuaba el bullicio de ir y venir de congresistas socialistas, encontré a un colega sindicalista.  Manolo me puso al día de lo que se estaba cociendo en los pasillos del Congreso, no se fiaban de Bono, era considerado demasiado derechoso para dirigir el PSOE. Recuerdo que se llegó a emplear el término meapilas. Daba por seguro que no iba a salir. Los guerristas habían decidido descolgarse de su candidata, Matilde Fernández, para evitar un mal mayor, y se habia determinado sumar sus votos a Nueva Vía. Esa noche ya todos sabemos lo que ocurrió. Salió Zapatero.

http://politica.elpais.com/politica/2012/02/02/actualidad/1328205384_457349.html

MARÍA Y LA MEMORIA

Hoy han abierto en canal las lindes de la memoria. Esos años -tras la guerra civil-  que pasaron al recuerdo y que quisieron ocultar por vergüenza, por miedo o por imposición. En el Supremo juzgan al juez Garzón por investigar los crímenes del franquismo. Hoy los que le acusan de prevaricación han tenido que oír lo que no quieren que sea reconocido. María Martín López, de Pedro Bernardo (Ávila), 81 años, a pesar del andador, ha explicado -con la tenue voz que le queda- como a su madre la mataron el 21 de septiembre de 1936; y a día de hoy no le han permitido recuperar su cuerpo arrojado "al lado del arroyo, arriba del puente" en la carretera de Arenas de San Pedro. María ha contado su propia vivencia: Los falangistas me llevaban a la iglesia o al cuartel y allí me daban aceite de ricino, acompañado a veces de guindillas, como castigo. Hoy de aquellos falangistas queda la herencia que se sienta en el Supremo como acusación particular  http://www.publico.es/especiales/memoriapublica/419818/se-llevaron-el-pan-y-la-sal-de-nuestras-casas

Desde Arenas de San Pedro, donde se desarrolla la novela de Ernest Hemingway Por quién doblan las campanas , se puede recorrer España en todas direcciones encontrando la ignominia de la memoria de los años de la posguerra que protagonizó el franquismo.
Uno de esos pequeños relatos que están en los baúles de la represión, la historia de Francisca, una mujer que de niña tuvo la suerte de ser hija del amigo del alcalde socialista de su pueblo en Calasparra (Murcia). Un hecho delictivo que llevó a su padre a conocer las cárceles de el Castillo de Caravaca y la del altozano de Chinchilla en Albacete. Y a ella a conocer en su propia piel la villanía de la dictadura del aguilucho. Y a mi a recordar que era mi madre.

  Historias que se hilvanan entre venganzas de los vencedores de la Guerra Civil y que culminaban en demasiadas ocasiones con el asesinato, como el ajusticiamiento del Alcalde de Gergal, Justo González Márquez, fusilado en la tapia del cementerio de Almería. Un caso documentado en este blog http://justogonzalezmarquez.blogspot.com/
 Narraciones calladas que además se ha pretendido que desaparezcan. No puede prevalecer el silencio...
Y llegados hasta aquí no debo olvidarme de una viuda, de figura esbelta, pelo blanco y de hablar modulado, como María, que vivía en Elche. Desde el final de la guerra civil su vida era puro recuerdo y luchar por sacar adelante a su familia. Dos muescas, una en el alma y el tic de costurera en sus labios. Ella sobrevivía para mantener la memoria de su marido. Josefina Manresa vivía en la obra de Miguel Hernández