domingo, 21 de julio de 2013

DEL TESTAFERRO DEL NARCOTRAFICANTE...



Ramón, Ramonet para los amigos, ‘Chispa’ en el bajo ambiente financiero, sabía que había llegado a los más alto el día que vio su foto de la ficha policial publicada en el diario 

pensó: que nos quiten la bailao’ aunque sea desde el peor lao’

Desde los tiempos de contable en la caja de ahorros Ramonet tenía una especial conexión con el dinero: había nacido para acariciar los billetes en sus manos, pronto comprendió que el dinero se
reproduce de mano en mano y eso lo empezó a practicar cuando en sus ratos libres administraba la comunidad de propietarios donde aprendió como a más monedas más desparrame y esa habilidad le llevó a conocer grandes cuentas de grandes inversores que le ponían su habilidad de manejar las pasta para que todos salieran beneficiados

La suerte le llegó el día que Roque R. -‘Tintes’-  le sacó de su mohoso despacho de bancario para mostrarle mundo: aviones, hoteles high style, nieve de verano, eso que había oído de sexo&drogas&dinero;  ‘Tintes’ -sí- era un narcotraficante que tenía el problema de la mayoría que amasa mucho/muchísimo dinero: la obligación de ocultarlo a la ley

‘Chispa’ y ‘Tintes’ formaron un gran equipo, en el que Ramonet se encargaba de la logística monetaria oscura: un vasto entramado de cuentas-bancos-paraísos fiscales, un sin vivir en el que el 'money' era un Guadiana eludiendo controles hasta que desembocaba de nuevo en las manos de talco de Roque y los guantes de 'Chispa’
Todo iba como la seda hasta la primera investigación judicial que afortunadamente se suavizo con vaselina a los leales contactos legales que había en los centros operativos de ‘aquí mandan mis santos cojones’
Respiraron una temporada, aunque tuvo que agilizar los cambios de cuentas y sociedades para alejar el dinero de sus orígenes, eso supuso que Ramonet se vio expuesto a la luz pública y pasó de ser testaferro a propietario titular del dinero que gestionaba a sus jefes, pues Roque ya trabajaba con otros protagonista del trapicheo
incluidos los ladrilleros, entonces la empresa confundía y fundía hachís con arcilla, como nuevo becerro de oro

 lo peor era que ‘Chispa’ ya no era clandestino

Ocurrió lo que tenía que pasar: los perros que rastreaban el olor de carne de presidio hicieron presa y no soltaron

A su pesar Ramón-Ramonet-‘Chispa’ se vio atrapado en su entramado, una red de araña de millones de euros que se iban desenmarañando en la dirección que marcaba su nombre; a su maldito pesar era el multimillonario propietario de dinero negro sin poder blanquearlo
Y eso que un año antes de su caída había conseguido desembolsar a Roque y Cia.SL un 10% de lo amasado en la cueva de Alí Babá


‘Chispa’ sabía que podía ocurrir, y aunque ‘Tintes’ le juró amor eterno por lo más sagrado que nunca le dejaría solo, él tenía anotado las operaciones más delicadas para salvarse el día del final del juicio

El dilema de ser o no ser propietario estaba en la lealtad o la prisión versus/nexus autosuficiencia o colocarse a cuatro patas

Todo degeneró como dios manda: el testaferro era el criminal porque ya no existía el narcotraficante, él que había blanqueado dinero se olvidó que quien realmente se había blanqueado socialmente era su antiguo jefe;  Ramonet -con su alma de feriante- era reo capitalista de su altruismo financiero a cambio del impensado reconocimiento impoluto de Don Roque

Palabra por palabra poca chispa tendría ‘Chispa’

En el fondo tampoco podría llegar al fondo, porque era cuestión de vida o muerte, a quien protegía le protegía ahora, al punto que uno de los dos debía caer a los infiernos, y Ramón sabía que su caída en el pozo era sin cuerda y/o colchón de seguridad


Su supervivencia consistía en mantener su titularidad del dinero ajeno, porque así lo decían las pruebas; pedía que su vida debería estar protegida de aquel al que había suplantado involuntariamente, una paradoja que se antojaba inquietante: que quien garantizaba su existencia dependiera que él le garantizara la libertad

-¡Qué coño! -se dijo- ¡fuera filosofía!:  quien roba a un ladrón tiene cien años de perdón

PD: de las muchas reflexiones de talego a ‘Chispa’ le venía de vez en cuando volteando por la cabeza, manía de niñez, su trabalenguas favorito que enlazó desde el primer día a ‘Tintes’:

 El perro de San Roque no tiene rabo
porque Ramón Ramírez se lo ha cortado.
El perro de Ramón Ramírez no tiene rabo
porque se lo han robado…


Y él lo versionaba mentalmente:

El perro de Ramón Ramírez no tiene rabo 
 Porque San Roque se lo ha cortado
El perro de San Roque no tiene rabo 
 Porque Ramón Ramírez se lo ha robado…

lunes, 15 de julio de 2013

NACHO MONTEJO



Morir, dormir,  dormir... ¡Soñar acaso! 
¡Qué difícil! Pues en el sueño de la muerte 
¿qué sueños sobrevendrán
 cuando despojados de ataduras mortales
 encontremos la paz?
  Hamlet, William Shakespeare

 Después del dolor llega la tristeza por la muerte de Nacho Montejo, por sobrevenida y no pensada, y luego viene el recuerdo del tiempo que coincidimos.  Hace 33 años Ignacio Montejo ya era un abogado laboralista acreditado.
  Muchos amigos lo han rememorado con orgullo y con pasión...

 

Le recuerdo como un abogado comprometido con el compromiso: con los trabajadores y por una sociedad justa.  Un tipo alegre, un vitalista infatigable. Desprendía una energía tan fuerte que te podía llevar al fin del mundo cantando La Internacional o el La-la-la.  Su presencia ya era aroma de optimismo. 
 Y eso que Nacho ya estaba curtido en todos los límites que te puede cincelar la vida. 
Había sufrido la violencia física del fascismo, había pasado por la cárcel, y había eludido la muerte -por azar- el día de la vil matanza 
de sus compañeros de despacho laboralista de Atocha (1977)

 Coincidimos en 1980, en el despacho de la Glorieta de Bilbao, en la elaboración de un proyecto pionero en el mundo sindical y judicial.  Había que hacer la primera guía jurídica sobre el Estatuto de los Trabajadores, comentada por abogados laboralistas para el uso diario de los asalariados. 

Y Se hizo. Me tocó llevar los textos, corregir estilo, editar, hacer la portada;  entonces le llamaron coordinar.  Lo peor era tener que intentar adaptar el lenguaje de los abogados para que lo entendieran en las empresas, en los puestos de trabajo y los sindicalistas de a pie. Y desde luego Ni Nacho, Emilio Palomo, Ricardo Bodas, Pablo Aramendi, ni Miguel González Zamora cejaron en mantener la solidez de aquella guía jurídica. 

Vio la luz un libro rojo, tamaño misal, editado por CC.OO., a bajo coste, que abrió camino para que los trabajadores tuvieran a mano sus derechos. 


De aquel grupo, del que salieron asesor del presidente del Gobierno, director general, magistrado juez, Nacho siguió ejerciendo su vivencia  por la lucha y su presencia directa en donde se le necesitaba, hasta anteayer mismo. 
Me imagino que era consciente –al igual que quienes vivimos aquellos años-  como en los últimos meses han ido laminando los derechos laborales que se remarcaban en aquel librito rojo. 

Alejándome de la nostalgia, o abrazándola,  quiero recordarle con su voz intensa, su aspecto como recién llegado del Caribe, su agilidad para avanzar, y de fondo sonando envolvente Pablo Milanés http://www.youtube.com/watch?v=WRwas6ERTfA

sábado, 1 de junio de 2013

INTENSAS EMOCIONES EFÍMERAS



El Elche sube a primera 24 años después. 

Un titular.  Para los que el fútbol le suene a arameo sólo entenderán el morfema Elche.  Aunque tampoco es definitivo que Elche sea comprensible inequívocamente, porque también se conoce como Elx, algunos le llamaban Elig, y en el escudo aparece Ilice (antes Illice), y a veces denominada como Helike; tantas palabras para designar al vigésimo municipio de España, tercero de la Comunidad Valenciana, situado en el sureste peninsular ibérico, orientando la desembocadura del rio Vinalopó.  

 Y para dejar claro la toponimia, Elche es un fonema árabe, como su ubicación y su paisaje:  Elche es aún el oasis de palmeras más grande de Europa.  

 Y después de 24 años el Elche C.F. vuelve a la primera división del fútbol español.  Bien por ello,  por el fútbol, por el deporte y por la ciudad. Estar en el top de las 15 ciudades españolas en deporte de masas es un logro muy importante.



Infiltrado de las celebraciones y la alegría de los ilicitanos iba a tomarme un bombón, pasado el puente de Altamira tras el Palacio que le da nombre y dejando a la espalda el palmeral del centro, y mira por donde, exactamente alzando la vista, me impacta la banderola que han puesto en el edificio de Radio Elche (otro símbolo de la ciudad).  Un pendón -de los que cuelgan-  franjiverde, con el  lema “SER de primera”.  Y vínome como un rayo a la memoria de las magdalenas de Proust lo que me linkeaba con la banderola colgadera…

No era que estaba colgado.

Sí, hace 24 años yo también celebre el ascenso del Elche en la distancia, como buen ilicitano de adopción y también como jugador que vistió su camiseta, aunque fuera de forma efímera. 

Lo reconozco dejé  el elche C.F. antes de que me hicieran ficha (creo), y mi último partido serio de fútbol  lo dispute vestido de  franjiverde en Altabix,  dejándome el bofe corriendo por la banda derecha del campo, en el verano  del  73.  Después  decidí  que lo mío no era romper botas contra un balón y abandoné el calor tórrido del Mediterráneo,  camino de senderos desconocidos hacia la Universidad de Madrid.  Entonces aún era imprescindible luchar contra una dictadura infame,  y más emotivo que atarse las botas de fútbol…

Sí,  trabaje en ese edificio que aguantaba la banderola.  Antes de ser remodelado, con sus antiguos estudios de radio, impregnados de bochorno en verano y que se convertían en sauna cuando te ponías delante del micrófono.  La Onda Media de la ciudad, Radio Elche, la de Juan Garrigós, el señor de las ondas ilicitanas. Ahora es la SER, Radio Elche SER.  

Antes la SER se constituyó como emisora independiente en Elche en 1983. Estábamos en el primer año del Gobierno de Felipe González  y la SER Elche abrió el abanico de emisoras en la ciudad. Su primer director fue Pedro Sánchez-Azorín, un gran tipo hombre de radio. Sus instalaciones, encima de lo que era  Simago, en Reina Victoria, desprendían ese olor de los coches nuevos, con todos los adelantos técnico de la FM, y era lo chip en comunicación en Elche.  Pero aquellos espacios de diseño había que llenarlos de contenido. Y mira por donde me tocó también participar en su fundación.  Pedro, el director, que compaginaba cargo en Orihuela, me ofreció la dirección de informativos.  Lo hablamos y le conté que estaba pendiente de un trabajo. Al final le dije que sí, con una condición: si me llamaban para firmar un contrato en Madrid me iría. Ese tiempo de verano fue muy intenso y gratificante.  Pero también fue efímero, porque llegó el telegrama de incorporación a una nueva aventura.  Pedro insistió y yo me resistí. Me pesaba dejarle a medias y me atraía lo desconocido.  Le dejé mi agenda de contactos informativos y le recomendé a Julián para el puesto.
Nos dolió a los dos la despedida. Pudo más no perder el tren que partía a un nuevo destino que su latiguillo “cabeza de ratón cola de león”.

Y en esto disfruto viendo la banderola de Radio Elche, agitando al viento “SER de primera”.  Mientras sigo saboreando mi bombón, café con leche condensada, y recordando y compartiendo con los ilicitanos que hay que disfrutar los grandes momentos y las grandes emociones…

sábado, 27 de octubre de 2012

LACRIMAL

"Dan ganas de llorar". Si lo dice el Rey, palabra de monarca y amén. Por lo demás, nada nuevo bajo el sol. 
Hemos llorado siempre, con frases históricas ya desde que Séneca plasmó como necesidad: "no hay mayor causa de llanto que no poder llorar". Aunque costó superar que el llanto se considerara una blandura o un sentimiento de mujeres. De ahí procede la leyenda de Boabdil que cuando se retiraba de Granada -no podía por menos soltar una lágrima por la Alhambra- su madre le espetó con "llora como mujer lo que no supiste defender como hombre" (frase que se inventó un cura). Y sin duda la Alhambra se merece un llanto.., cuando te alejas.  


En general cuando pierdes lo que quieres, lo que te gusta, lo que te llena, suelen escocerte los ojos e inundarse de agua salada,  como olas besando los párpados.. 
Pero también hay que llorar de rabia. Como Larra cuando dejaba constancia que "Escribir en Madrid es llorar". Una frase que se extendió para toda España, un mar de lágrimas inconcluso. Y seguimos llorado por la injusticia, por impotencia.., por gente normal como el hombre que se quitó la vida antes de que verse deshauciado en mi barrio obrero de La Chana (Granada).
Porque las lágrimas son la primera reacción ante el desplome, la pérdida, la desubicación, el vacío.  Que menos que llorar cuando ves a tus hijos que no pueden comer, que no tienes donde dormir, que la vida es puro destierro.
 Lloremos porque sí, que decía Lorca. Pero que sea un lloro con esperanza, pensando que podremos enjuagar las lágrimas. Y podemos reponernos, al estilo oriental: si no merece la pena, porqué lloras?; si merece la pena. porqué lloras?  Y comprobarás que las lágrimas te ocultan la visión de la estrellas. O al estilo castizo, por propio derecho: ¡el que no llora no mama!  Porque estamos en un mundo de lágrimas y hay que ordenarlo.  Porque es de justicia que la mayoría, los que más lloran, sean los dueños de este mundo, con lágrimas o sin ellas.

miércoles, 15 de agosto de 2012

...un legado de exilio interior. Miguel Hernández

http://www.poesi.as/mh39nc.htm
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo...

Cuando conocí a Josefina Manresa su pelo teñía ceniza, recogido, como ella misma, seria; el tiempo empezaba a doblegar su esbeltez, pero mantenía esa firmeza de las estatuas griegas ...Josefina era la memoria viva de Miguel Hernández. Y yo tenía la suerte de que me concediera una entrevista.(a un periodista veinteañero, nuevo en plaza, desconocido por desconocido) Josefina era extremadamente cuidadosa de su intimidad. Su vida no le habia facilitado ser extrovertida. Hablamos de Miguel Hernández, de sus escritos, de su vida, de su legado...

Josefina vivía para mantener la memoria del poeta. Su espalda ya había soportado el peso de cuarenta años de persecución, muerte y olvido. Era como tantas viudas de la guerra, pero era la viuda de Miguel Hernández.
http://www.miguelhernandezvirtual.com/xml/sections/secciones/biblioteca_virtual/ediciones_sobre_mh_ficha.php?id=44

Me viene a la memoria el encuentro con Josefina Manresa cuando el legado de poeta de "Viento del pueblo" llega a Quesada (Jaén), en este su nuevo exilio interior.
Algunos se preguntarán ¿por qué Quesada?. Primero porque los jienenses quieren a Miguel Hernández y su Diputación ha adoptado como himno provincial "Andaluces de Jaén".  En Quesada nació Josefina Manresa, alli se casó con Miguel Hernández, allí estuvo Miguel con su batallón y se refugió de la persecución franquista. Además la herencia de Miguel Hernández se asienta en Quesada porque no ha sido valorada en Elche (Alicante) (aunque su Universidad lleve su nombre).
http://cultura.elpais.com/cultura/2012/08/14/actualidad/1344951178_306057.html

¿Por qué estaba en Elche el legado del poeta oriolano? Por voluntad de Josefina Manresa, que vivió sus últimos treinta años como una ilicitana más.  Según el exalcalde Manolo Rodríguez se vino a Elche por: "El trabajo sin duda fue un factor fundamental, pero recuerdo de modo especial lo que un día me contaba; y es que estando de vuelta de visitar a Miguel en la cárcel de Alicante, y habiendo hecho una parada en Elche, presenció el paso de una cuerda de presos que eran trasladados al palacio de Altamira, que entonces se utilizaba como cárcel, le impresionó la actitud de los transeúntes que al pasar aquellos represaliados se paraban y permanecían en silencio, y como prueba de respeto, los hombres se quitaban el sombrero. Es la misma imagen que ella describe en su libro al narrar el entierro de Miguel." Ahora han vuelto los que tiraban de la cuerda.

 Elche, en la transición democrática, reconoció el valor patrimonial del legado de Miguel Hernández. Josefina pudo dedicarse a cuidar de su familia y su memoria. Vivía en un piso modesto, cercano al Ayuntamiento, rodeada de recuerdos del poeta: retratos, libros, manuscritos. Me sorprendió la capacidad que tenía para recordar todo lo relacionado con el poeta. Se conocía al dedillo sus escritos. Reconocía los errores de biógrafos, críticos y editoriales. Me corrigió de su puño y letra una enciclopedia que le enseñé que estaba confundida en una cita a Miguel Hernández. Era la imagen viva del orgullo Hernandiano.
 Satisfecha entonces me mostraba la primera edición de la obra poética completa del autor de "El rayo que no cesa". Un logro suyo sin ninguna duda. Me enseñó un ejemplar y me lo regaló, con una cariñosa dedicatoria. Con ese libro siempre he intentado comprender el amor que ponía cuando tenia en sus manos un escrito de Miguel. Hoy en día sigo en el intento...

Josefina aún esta en mis recuerdos, con su pelo recogido, canoso, vestida de gris medioluto, con un tic en la boca: soplando una supuesta hebra de hilo entre los labios. La dictadura no había podido con ella; pero sí los años de costurera, que le dejaron reflejo en sus labios. y -sobre todo- en sus ojos, que tenia que ayudar con unas profundas gafas. Josefina Manresa se sentía feliz entre los recuerdos de Miguel,.. y de fondo el arrullo de las palomas sobre el tejado de su casa en Elche. Hace años que descansa en Alicante junto al poeta. A partir de ahora tendrá que retornar a Quesada, como paloma herida, para seguir abrazada al recuerdo tangible de Miguel Hernández  


El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
  http://www.poesi.as/mh3810.htm

sábado, 5 de mayo de 2012

TABARQA (collage)


mentre les onades calmen la por

les palmeres agiten el vent

la platja venta el sol

recorren records la sorra ardent


xiulet d'ànimes perdut

al fons de l'horitzó

els camins de l'aigua viscut

desitjos creuant el cel

pèndol de cor

agiti els braços vençuts


sense posar-se els ocells

escuma blanca i dolor

arrossegat per corrents


de silencis de pluja

els palmells criden dubtes muda

rierol pedregós serpentejant el plaer

la barana a la mar alçada

el camí de retorn a Tabarca


Traducción:
mientras las olas calman el miedo
las palmeras agitan el viento
la playa venta el sol
recorren recuerdos la arena ardiente
silbido de almas perdido
al fondo del horizonte
los caminos del agua vivido
deseos cruzando el cielo
péndulo de corazón
agite los brazos vencidos
sin posarse los pájaros
espuma blanca y dolor
arrastrado por corrientes
de silencios de lluvia
las palmas llaman dudas muda
arroyo pedregoso serpenteando el placer
la barandilla al mar alzada
el camino de regreso a Tabarca

jueves, 15 de marzo de 2012

DEL SILENCIO



Todo es silencio.., y en medio las palabras.  La vida es romper el silencio y así nos dedicamos a cultivar el ruido.   El silencio no se describe, se vive. Te envuelve como un manto, llevándote hasta el vientre materno, acurrucándote en medio de la ingravidez.

  Se han cumplido ocho años del gran silencio que se incrustó en millones de almas y paralizó las mentes. Aquel silencio era negro-pesado-inmundo, cubierto por un cielo lacerante, iluminado por estrellas silentes. Un silencio de furgones pausados, grisnoche, cerrados, saliendo del IFEMA del Madrid, camino del cementerio de la Almudena, al reencuentro del silencio.

 De aquel silencio regresó la esperanza. Y siempre la encuentro en la mirada tenue fina y callada de una niña. Un espejo de otra vida que camina en el revuelo de los sonidos.  En esos ojos me reencuentro con las palabras.

 Aquel 11 de marzo de 2004 ella viajaba en uno los trenes de la muerte. Acunada en el vaivén del traquetreo del vagón. Un golpe de fuego la despertó del letargo, un estruendo en medio de gritos irreconocibles le agitó todo el cuerpo; a volandas salio de los gritos y poco a poco se fue pausando el agobio y la angustia,.. sintió las manos de su madre abrazándola, apretándola. Más tarde la voces fueron calmándose y le sonaba la tranquilidad. No sabía el significado de aquellos sonidos: -"Su hija está bien"-, pero sí la sensación de felicidad de su madre. Ella no sabía que estaba en el hospital Gregorio Marañón de Madrid. Se sentía bien en la barriga de su madre, llevaba allí siete meses. Los médicos comprobaron que aguantaría una semana más de la cuenta en el vientre materno hasta romper el silencio de su nacimiento.
 Arantxa, que es el nombre que le pusieron sus padres, cumplirá 8 años en mayo.  Nació con un oído muy sensible y era un bebe que soñaba a trompicones y se despertaba sobresaltada; aunque siempre tenía los brazos fuertes y cálidos de su madre cuando abría los ojos.
 Un día preguntará porqué le pusieron un nombre vasco, diminutivo de Arantzazu que significa 'tu, en el espino'. Sus padres tendrán que explicarle porqué aquel 11 de marzo se alteró el mundo que aún no conocía. Descubrirá en el estupor que unos hombres malos -asesinos- atentaron en nombre de la desesperación, con nombres que suenan a Mohamed, Rachid, Asrih,... y en nombre de una guerra en Irak. Pero será muy difícil comprender como la iniquidad anida en los seres que quieren transformar la vida en silencio.

Arantxa con cuatro  años http://elpais.com/diario/2007/03/10/espana/1173481213_850215.html